La première chose qu’elle perçut fut les néons vifs et bourdonnants au dessus de sa tête, aveuglant ses pauvres yeux trop habitués à la noirceur de ses paupières closes. Puis, ce fut le brouhaha ambiant, comme si elle se trouvait dans une fourmilière remplie de petites abeilles bourdonnantes autour d’elle. Sa tête était douloureuse, un goût métallique envahissait sa bouche, comme si on lui avait fait avaler un sou noir de force. Autour d’elle, des moniteurs hurlaient, des chaussures grisaient sur le sol, des voix s’élevaient et se taisaient, comme un chant infernal. Lentement, elle se releva contre les oreillers, ignorant la douleur fulgurante qui lui vrilla le crâne et lui donna la nausée. Après quelques minutes de flottement, elle finit enfin par mettre un nom à l’endroit où elle se trouvait. Cet endroit qu’elle détestait tant, qui lui rappelait tellement de mauvais souvenirs; un hôpital. L’odeur aseptisée lui brûla les narines. Se laissant retomber contre le matelas inconfortable, elle se remémora ce qui l’avait emmené là. Les escaliers trempés, les rues bondées, le taxi qu’elle n’avait pas vu venir dans sa course contre le temps, la main la rattrapant par le bras, la chute sur le bitume détrempée, sa tête heurtant avec force le trottoir, puis le noir absolu. Pendant quelques secondes, elle chercha une horloge, quelque chose la reliant au présent. Les questions se bousculaient avec une suite tout sauf logique dans son esprit embrumé. Quelle heure était-il? Avait-elle raté le procès? Dwayne avait-il fait en sorte qu’il soit reporté en voyant que sa patronne n’était pas là? Avait-il laissé des messages sur son portable? D’ailleurs, où il était, le portable? Son regard accrocha le petit mobile argenté reposant sur la table de chevet usée. Avec un soupire soulagée, elle attrapa le petit objet et actionna les touches. La lueur bleutée éclaira l’écran un instant avant de faire place à la boite de réception. Aucun signal. Il fallait s’y attendre. Une femme en blanc s’approcha d’elle, un sourire factice aux lèvres. Elle ne répondit pas à ses questions, se contentant de marmonner que le médecin passera bientôt. Sourde aux protestations de Maybel, l’infirmière continua son inspection, posant certaines questions idiotes auxquelles la jeune femme ne daigna pas répondre. L’infirmière disparut s’occuper d’un autre patient, sans doute plus coopératif qu’elle.

Cela ne faisait que deux semaines qu’elle était revenue à New York, après dix ans loin de la grosse pomme. Elle ne se sentait pas à sa place ici. Elle avait fui pour certaines raisons et était revenue parce qu’un emploi de rêve s’offrait à elle. Elle se doutait qu’IL n’était plus là, dans son esprit, il n’avait pas passé sa vie dans cette ville. Néanmoins, se retrouver dans la ville qui avait vu grandir cette « histoire d’amour » inaboutie lui était douloureux. Plein de questionnement lui venait à l’esprit. Sans doute avait-il refait sa vie avec quelqu’un d’autre, comme elle-même l’avait fait avec Kyle bien que jamais, il n’avait quitté son esprit, son cœur, son âme. Il avait toujours été comme une marque à l’encre indélébile sur sa personne, marquant au fer rouge sa personne, marquant sa personnalité, sa façon d’être avec les gens. Il lui était parfois douloureux d’avouer que Xander l’avait autant marqué, plus que quiconque. Avec un soupire attristé, Maybel ne peut s’empêcher de penser à sa façon d’agir depuis qu’elle est là. Elle avait évité tous les lieux qu’ils avaient fréquentés enfants, elle s’était tenue loin de son ancien quartier, elle ne s’était pas approchée de Centre Park, là où ils avaient l’habitude de jouer. Elle se souvenait de ce malaise lorsqu’elle avait vu ce petit garçon embrasser la joue de sa copine à l’aéroport. Leur lien avait été si particulier… elle avait tout gâché pour vivre cette vie terrible qui ne lui avait apporté rien d’autre que de la tristesse et de la rage. Elle passa une main dans ses boucles brunes essayant de contenir son calme. Elle n’aimait pas être inactive, ça faisait toujours remonter de mauvais souvenir, ou de trop bon, qui comparé avec sa vie d’aujourd’hui, faisait particulièrement mal. Elle attrapa son mobile, ayant pour but d’essayer de téléphoner, simplement pour tromper l’ennui, quand une silhouette apparut près du lit.

L’homme dans sa blouse blanche était titanesque, massif, les épaules carrées, une stature haute, puissante. Des cheveux bruns coiffés avec soin, une mèche rebelle lui barrant le front, les traits tirés par la fatigue. Bondissant sur ses pieds, elle ressentir une douleur vive à la tête, le sol tangua violement. Maybel dû se rattraper au mur pour ne pas s’écroulé au sol. Elle n’avait pas prise en compte le choc à la tête avant d’entamer son mouvement brusque. Elle ouvrit la bouche, prête a réclamé un congé pour retourner au boulot, se battre contre des avocats idiots et aller dormir chez elle. Elle s’arrêta net, la bouche entre ouvert, alors que ses prunelles émeraude plongèrent dans le bleu glace de l’homme face à elle. Des yeux qu’elle n’avait vus qu’une fois dans toute sa vie, des prunelles d’un bleu si limpide qu’il n’y avait pas de comparaison. Des yeux qu’elle imaginait plus jeune, dans un visage plus rond, plus juvénile. Son cœur s’arrêta, manquant un battement avant de repartir à battre de façon anarchique. C’était simplement impossible. Ça ne pouvait pas être lui. Elle se faisait des idées. Elle se rassoit sur le lit drapé de draps blancs et rêches. Ses yeux flottent sur l’uniforme de l’homme, capte la plaque dorée avec son nom gravé. Cette fois-ci son esprit bouillonne. Elle tend la main, attrape la chaînette ornée d’une clé qui repose sur la table de nuit et l’attache à son cou, s’empressant de la camouflé sous ses vêtements. Bijou qu’IL lui avait offert. Et qu’elle avait gardé pendant tout ce temps sur elle. « Je…huh…Je peux retourner bosser, Docteur Price? »

Sa voix est une musique chaude à ses oreilles. Une sorte de symphonie tendre malgré les accents antiseptiques, qu’elle entend. L’atmosphère est à couper au couteau dans la petite chambre, tendue, lourde. À coup sûr, il sait qui elle est. Elle, démone qui lui a brisé le cœur sans même un regard en arrière, celle qui a ri de son désespoir dans les ténèbres de l’abandon. C’est comme ça qu’il la voit. Elle peut le sentir dans la façon dont il s’adresse à elle, de la façon dont il hésite en prononçant son nom. D’une façon détachée aux tonalités glaciales, qui lui fait mal. Malgré le fait qu’il gardait un visage détaché, médical, ceux que gardent les professionnels devant leurs patients quand on leur annonce leur mort imminente. Ce visage impassible qu’elle adopte elle-même dans la plus part des moments de sa vie, pour se protéger des orages qui peuvent la toucher. Malgré la lame acérée qui s’était enfoncée dans son cœur lorsqu’elle l’avait vu, elle ne pouvait le quitter des yeux, à la façon d’un chevreuil pris dans les fars d’une voiture. Pendant une fraction de seconde, elle est Hécate, déesses menant les âmes emportées par la tempête dans le monde des morts et elle est également cette âme emportée par l’orage qui éclate dans les yeux du médecin.

Si elle est le croque-mitaine pour lui, terrible bestiole hantant ses rêves les plus sadiques avec des rires sinistres résonants dans l’enfer rougeoyant de cette douleur intarissable, il était, à ses yeux à elle, que synonyme de douleurs, de regrets et d’amertume. Le goût d’hémoglobine sur sa langue s’intensifia lorsqu’elle se mordit la lèvre avec une rage mal dissimulée. Elle, maître des mensonges et du contrôle, elle qui n’avait jamais flanché devant qui que ce soit en dix ans, la voilà qui semblait avoir du mal à garder le contrôle de ses émotions devant lui. Elle ressentait ce mélange virulent de colère, cette amie si particulière qui la suivait depuis si longtemps et de tristesse, cette reine des larmes qui ne la quittait jamais vraiment. Le doux-amer de son monde semble éclaté. Cet équilibre pourtant parfait depuis près de dix ans, voguant entre les eaux amères des ressentiments et des pertes et la douceur des souvenirs et des rêves d’enfants qui n’ont toujours pas éclaté. Son regard va et vient sur le corps du médecin, avec une réserve qui ne lui ressemble pas. Il a changé. Elle n’en était pas étonnée. Cela faisait dix ans. Dix longues années de regrets et de chutes. Elle avait du mal à s’y faire. Le revoir après tant de temps était comme si elle venait de recevoir un coup de poignard en plein cœur, que ses plaies qu’elle croyait cicatriser s’ouvraient de nouveau, béant et suintant. Maybel aurait imaginé cette rencontre autrement qu’elle dans un lit d’hôpital après une collision idiote avec un taxi. Autrement qu’elle, dans une robe d’hôpital empestant l’antiseptique, relié à une tonne de machines bipant et hurlant, sans parler de la perfusion dont l’aiguille s’encrait dans ses chairs en intruse. Son regard vert s’encre à cette aiguille avec une moue enfantine. Elle n’aimait pas les aiguilles, non qu’elle en ait peur, mais elle n’aimait pas savoir qu’un corps étranger dans sa chair. L’observer, c’est éviter ces yeux bleus qui ne semblent pas vraiment vouloir la voir.

« Je suis désolée de vous dire que vous allez devoir prendre quelques jours de congé afin de vous remettre de votre commotion bien qu’elle soit légère. Je dois vous dire que vous risquez d’avoir des maux de tête, des étourdissements ou encore des nausées si vous ne prenez pas au sérieux le conseil de vous reposent. Je suis sûre que vous n’apprécierez pas devoir revenir faire un tour aux urgences de si tôt, Mademoiselle Luthrich. »

Elle sursaute brutalement au son de sa voix. Un son auquel elle n’est plus vraiment habituée. Il n’avait plus la voix de petit garçon dont elle se souvenait, la voix de Xander avait été modifiée dans ses souvenirs se superposant à celle de son père ou de son frère. Elle lève les yeux vers lui, deux émeraudes brillantes de questionnement et de souffrances qui s’encrent dans des mers bleues aux mêmes lueurs lui semblait-il. Doucement, ses paroles se firent un chemin jusqu’à son cerveau embué et douloureux. Brides de paroles incohérentes dans son esprit sonné. Repos, maux de tête, Mademoiselle. D’instinct en entendant ce mot, Maybel chercha une lueur dorée à son doigt. Elle n’en trouva aucune. Ça ne voulait rien dire, bien sûr. Il était médecin, il ne devait pas porter de bijou pendant son quart de travail. Doucement, comme pour ne pas réveiller le dragon nommé douleur qui sommeillait dans son crâne, elle secoua légèrement la tête de gauche à droite.

« C’est impossible, Docteur »

Son ton était celui, trop travaillé, d’une femme qui n’en a rien à faire des conseils des autres, butée et marginale, dont les épreuves de la vie lui avait appris à ne se fier à personne d’autre qu’à elle-même. Mais elle savait qu’il n’était pas « les autres ». Il avait toujours été plus que ça. Il avait toujours été cet homme dont elle rêvait enfant dans son lit le soir quand elle imaginait le prince charmant sur son cheval blanc. Mais Maybel n’est pas de ceux qui peuvent se permettre de se la couler douce sur une plage pour observer le coucher de soleil. Elle avait une affaire important en cours, des trucs à régler, un marché à faire avec ce psychopathe qui avait tué huit adolescentes. Un tueur en série, comme les appelait les psychologues, ce qu’elle croyait qu’à demi, puisqu’elle-même était qualifiée de psychorigide par ces mêmes professionnels de la penser humain. La jeune femme passa une main dans ses boucles brunes et grimaça de douleur lorsque sa main entra en contact avec l’endroit où sa tête était entrée en contact avec la voiture. Là, au niveau du front, où sa peau virait déjà au violet.

« Je… Que s’est-il passé, exactement? »

Ses souvenirs étaient vagues, sans précision, seulement des flashes intenses de moments disparates. Son regard s’encra dans celui du médecin. Avec une lenteur démesurée, elle se redresse dans le lit, sans pour autant oser trop bouger. Sa tête lui faisait un mal de chien, les nausées étaient présentes bien que légère, elle était épuisée, mais ça passait toujours, ses doigts étaient glacés et elle était certaine que si elle se mettait debout, elle se ramasserait sur le sol avant même de comprendre qu’elle tombait.

« Je suis heureuse de te voir, Xander. Je sais que je… que je n’ai pas agit comme il le faillait… je sais que tu dois m’en vouloir… »

Elle ne put terminer sa phrase, elle ne savait pas quoi lui dire en fait. Elle eut un léger soupire, ne sachant quoi faire, quoi dire, comment agir. Elle finit par lever son bras perforé d’une aiguille vers lui, avec un sourire mal à l’aise, timide, artificiel.

« Vous pouvez me débarrasser de ça, docteur? »

Oui, elle repassait au vouvoiement, aux titres polis. Façon pour elle de se protéger contre la douleur sourde qui hurlait dans ses oreilles comme une promesse de souffrances encore plus atroces dans les heures qui suivront.