« ... Carter, notre reporter sur les lieux du crime qui va nous apporter plus d'informations sur l'origine de ce meurtre qui a ... » La moscovite ne leva pas la tête à l'annonce de cette nouvelle. Ses yeux étaient rivés sur la vitre du four, enfin plutôt sur le cake aux pommes qu'elle venait d'enfourner il y a une dizaine de minutes. On pouvait lire dans son regard une sorte d'inquiétude mêlée à de l’excitation. Elle passa innocemment sa langue le long de sa lèvre inférieure. Les minutes semblaient figées. Ça en devenait énervant. Ekaterina sortit de la cuisine pour s'affaler sur le canapé, elle s’empara de la télécommande pour immédiatement changer de chaîne. Nouvelle émission de téléréalité, les informations, des cartoons, des séries inintéressantes. Blasant. La jeune femme éteignit l'appareil d'un geste las puis attrapa son portable. C'est sans la moindre stupéfaction qu'elle découvrit un message de son éditeur qui se renseignait, avec son tact habituel, sur l'avancement de son prochain livre. Verdict ? Aucune inspiration. Pourtant le monde qui l'entourait était gorgé d'anecdotes croustillantes. Kat poussa un profond soupire. Elle tendit légèrement son bras gauche pour caresser du bout des doigts le ventre de Diabolo. Ce dernier leva sa petite tête blanche en sa direction, la fixa pendant quelques secondes, puis reparti dans son sommeil. La Russe ne put s'empêcher de murmurer des mots blessants à l'encontre de son animal de compagnie qui, depuis quelques mois, ne venait plus se blottir contre elle. La snobait-il ?

Il était dans les environs de cinq heures du soir lorsque la new-yorkaise avait allumé le moteur de sa Audi et mis une station musicale. Pas friand des balades nocturnes, Ekaterina avait préféré laisser son furet dépressif dans son appartement. Le quartier vers lequel elle se dirigeait n'était pas tellement rassurant le soir et un furet n'était pas un animal de défense, loin de là. Peut-être aurait-elle dû emporter Lula, le rottweiler féroce et baveux de Ludmilla ? Ekaterina enclencha la première puis sortit à toute vitesse de sa place de parking, manquant d'écraser un piéton. Connard, tu n'avais cas pas traîner là, ne put-elle s'empêcher de penser. La jeune femme était souvent énervée ces derniers temps, enfin plus que d'habitude. Elle râlait à la moindre remarque, elle gueulait contre les automobilistes qui la doublaient, elle avait même osé insulter un agent de police qui verbalisait son autre voiture car elle était mal stationnée et s'en était sortie avec une amande. Tout ça à cause de ce livre qu'elle n'arrivait pas à écrire. La moscovite avait décidé de partir en expédition nocturne dans les rues de Brooklyn, interroger les badauds, glaner des informations pour arriver à trouver l'inspiration. L'héroïne de ses précédents bouquins, Jane, avait fini par la lasser. C'était le moment de trouver un nouveau héros psychopathe, à l’image de cette tueuse en série sadique : Jane Kingston. Cette britannique, mère au foyer de quarante ans passé, avait tenu en trois gros tomes, traversé l'Europe et tué : cinq policiers, douze adolescentes et son compagnon. Pas très joyeux.

La Audi ralentit pour se placer sur le parking d'un restaurant italien. Ekaterina avait choisi de s'arrêter dans une rue où il y avait du passage et qui était bien éclairée, pour laisser sa voiture 'à l'abri'. Oui, elle ne voulait pas qu'on lui crève encore les pneus de sa bagnole. Elle éteignit le moteur puis se mise à fouiller dans son sac à la recherche de son calepin prise-de-notes ainsi que de son stylo fétiche -un vieux truc qu'elle avait acheté à Montréal-. Elle abandonna son véhicule pour s'engouffrer dans une rue moins éclairée. Très rapidement, la jeune femme remarqua un groupe de jeunes afro-américains qui fumaient des choses plus ou moins licites, adossés contre un pan de mur et sirotant quelques canettes. Courageuse et motivée, l'asiatique se dirigea vers la bande qui avait l'air de l'avoir déjà repéré de loin. Quand elle fut à quelques mètres d'eux, elle s'arrêta pour les saluer d'un geste de la main puis leur lança : « Salut ! ». Un long silence s'en suivit. Un des jeunes s'avança, se stoppa à quelques centimètres de son visage, baissa la tête pour ensuite lui souffler à la figure. Un épais nuage blanchâtre en sortit et s'engouffra dans ses narines. Pouah ! Fumée de clope, dégueulasse ! Ekaterina toussa, sous le regard amusé de l'imbécile. Elle se redressa, fusillant du regard son adversaire qui faisait quasiment quatre têtes de plus qu'elle. « Hey mec qu'est-ce que tu fous ? Je ne cherche pas les emmerdes ». L'homme face à elle esquissa un rictus désagréable. « Qu'est-ce que tu viens foutre ici alors ? » Demanda-t-il en la dévisageant des pieds à la tête. « Encore un flic ? Décidément, ils les engagent de plus en plus petits ... ». Très sympathiques ces américains. La jolie russe leva le calepin pour le mettre sous les yeux des jeunes en le tapotant avec son stylo, l'air de dire 'travail travail'. « Perdu ! Je ne suis pas flic. Par contre je voudrais avoir quelques infos sur les histoires de meurtres de Brooklyn pour un bouquin ». Aucune réponse, le gars qui l'avait enfumé alla rejoindre ses potes. Ils n'ont pas l'air très coopératifs, se dit-elle. Il fallait insister, ces jeunes devaient savoir beaucoup de choses à force de traîner dans les rues et de parler à d'autres bandes. « C'est important j'ai be ... ». « Dégage ! ». Un type encore plus imposant que le précédant s'était levé. Kat ne bougea pas. Elle était dangereusement bornée, limite agaçante. L'afro-américain avait l'air énervé par tant d'obstination. « T'as pas pigé ? Tu veux que je te parle en asiatique ? Dégage ! ». L'homme lui prit son sac des mains, ainsi que son bloc-notes, et fracassa ses affaires sur le sol, il fit de grands yeux genre 'le grand méchant loup' et la poussa. Premier coup, Ekaterina garda son équilibre, en ce qui concerne le second, ce fut plus compliqué. La jeune femme empoigna son agresseur et tous les deux tombèrent au sol, mauvais tour.

tenue de kat

Si seulement elle pouvait prendre quelques centimètres et quelques kilos supplémentaires pour pouvoir tenir tête au géant à dreadlocks. L'idée de lui faire manger le pétard qu'il avait coincé derrière une oreille lui avait vaguement traversé l'esprit, enfin seulement après lui avoir encastré sa paire de lunettes dans le ... Enfin passons. Ça lui apprendra de venir dans ce quartier la nuit alors qu'elle pouvait tout simplement parcourir le net à la recherche d'histoires bien glauques. Jouer les casse-cous pouvait coûter plus que quelques dollars en remplacement de pneus de voiture. Ekaterina souffla sur une mèche rebelle qui pendait devant ses yeux tout en dévisageant le type qui venait tout juste de lancer ses affaires sur le sol humide. « Sérieux mec, t'as pas à faire ça » Marmonna-t-elle sur un ton de reproche. Pas très violant comme réprimande. Certes, d'autres phrases lui venaient à l'esprit mais il y avait plusieurs raisons qui l'empêchaient de s'exprimer librement : le fait qu'elle soit seule face à de gros costauds qui se tenaient face à elle, aucune arme à portée de main, l'envie de vivre jusqu'à au moins cinquante ans. Alors que l'afro-américain la prit par les épaules pour la faire basculer, la moscovite s'agrippa à lui pour tenter de le faire tomber - vagues souvenirs de cours de self défense qui revenaient à la surface -. Au bout du compte, Kat perdit l'équilibre, emportant avec elle la masse graisseuse et suintante qui avait posé ses mains sur elle. Quelque chose craqua. S'en suivit un gémissement puis une flopée d'injures typiquement américaines. La jeune russe ouvrit les yeux lorsqu'elle entendit une voix inconnue. Elle se releva tellement rapidement qu'elle faillit trébucher sur le corps du black étendu sur le sol, recroquevillé sur lui-même, son bras droit contre sa poitrine. Ekaterina se rendit aux côtés de l'inconnu, qui à ses yeux n'était pas tellement un sauveur mais plutôt un fou masochiste. Mais bon, mieux vaut ça qu'être seule. Quoi que ... Elle reprit ses affaires sans dire un mot, le laissant discuter avec la bande en reculant de quelques pas. Lâche ?

« Eh on est pas obligé de se battre hein ! Faisons comme si rien ne s'était passé ?» Quel courage, ironisa-t-elle. La jeune femme s'apprêtait à sortir son portable et à composer le numéro de la police, au cas où il se passait quelque chose. Et dire que tout ça partait d'une tentative d'approche basique en vue de créer un contact avec les autochtones. Arriva ce qui devait arriver. L'inconnu leur sortit une phrase digne d'un type qui ne tenait pas à la vie. Vous êtes malade ? Désirait-elle lui crier dans les oreilles pour réveiller son instinct de survie. Au lieu de ça, Ekaterina leva les yeux au ciel et poussa un profond soupire qui illustrait parfaitement sa façon de voir cette réaction. Une fille rappliqua, apparemment l'amie de l'inconnu. Tandis que la jeune femme et l'inconnu prénommé Dylan échangèrent quelque phrases, l'asiatique entama une réflexion intense sur la question : comment m'en sortir ? Une réponse lui vint très rapidement à l'esprit. Très lâche. La jolie brune fit quelques pas en direction du groupe d'afro-américains en colère, fouilla dans son sac puis leur tendre un billet de cent dollars. « Ok les gars. Ça c'est pour le dérangement occasionné » Commença-t-elle de façon naturelle, comme si elle achetait du pain à la boulangerie du coin. Elle sortit des billets de cinquante dollars et en distribua à chacun des types. Elle s'arrêta. « Charité » S'exclama-t-elle en coupant la parole à l'un d'entre eux. Ils l'examinaient tous, interloqués. Kat fit signe aux deux qui se tenaient derrière elle pour leur faire comprendre que c'était le moment de partir.

Alors que le groupe s’apprêtait à se séparer sur un quasi bon point, un fauteur de trouble se fit connaître. « Tu te fous de notre gueule, pétasse ? » Ekaterina toisa son interlocuteur. A moins de retirer de l'argent à un distributeur de billet, elle n'avait plus rien à donner. Ah si ! Douze dollars et quarante-six cents, c'est-à-dire rien d'extraordinaire. Le mec prit tout de même la peine de ranger son billet de cinquante dans une des poches de son vieux baggy troué. Il fit craquer les jointures de ses doigts en gonflant le torse. Kat échangea un regard étonné avec les deux jeunes qui l'avaient rejoint précédemment. « Oh ! On n'est pas des clochards, et pas défoncés ». La Russe haussa ses épaules. « L'argent tu peux me le rendre si tu n'en veux pas, après ça ne me concerne pas, débrouille-toi avec lui ... » Balança-t-elle en pointant du doigt le prénommé Dylan. Non, miss Poliakova n'est pas lâche, elle ne veut juste pas s'interférer entre deux citoyens américains. De plus, il faut mettre en évidence son investissement dans cette histoire : trois cents cinquante dollars. Et sur cette phrase pleine de bonne volonté, notre jolie brune s'empressa de quitter la rue ainsi que les gens qui y trainaient.

Ekaterina n'en revenait toujours pas d'avoir dépensé autant d'argent et de revenir les mains vides. Bon, trois cent cinquante dollars ce n'était pas une somme faramineuse. Cependant si on prend comme base un simple milkshake au chocolat, elle pouvait s'en acheter un tous les jours pendant au moins un an pour le même prix. Après avoir vérifié derrière elle si personne ne la suivait -qui sait combien de pervers se baladent dans les rues de Brooklyn à cette heure-là ? Pour avoir écrit pas mal d'histoires avec des tueurs et des violeurs, Ekaterina restait sur ses gardes-, la moscovite s'étira puis entra dans une sorte de boui-boui qui servait du café jusqu'à tard le soir, elle s'installa à une table et commanda un cappuccino. Elle sortit son bloc-notes, dont la couverture était parsemée de taches à cause du précédent contretemps, puis commença à griffonner quelques phrases. La clochette à l'entrée retenti quand une personne, qui ne lui était plus vraiment inconnue, pénétra dans le café. Kat ne leva même pas les yeux, trop concentrée sur une feuille blanche, sur laquelle elle s'acharnait avec la pointe de son stylo.

En suspension au-dessus de son monde, celui qu'elle créait à chaque début d'ouvrage, Ekaterina restait extrêmement concentrée. Des personnages tous aussi différents et loufoques les uns que les autres défilaient dans son esprit, elle en notait chaque détail sur sa feuille blanche, du bout de sa mine frétillante. Un bruit de grattement incessant s'échappait de sa table, celui qui semblait être le patron et qui se tenait derrière son comptoir en train d'essuyer quelques verres avec son chiffon bariolé l'observait d'un air intrigué. La Russe ne l'avait même pas remarqué. Il lui fallait trouver un personnage principal aussi charismatique et torturé que Jane Kingston, ce qui n'était pas une mince affaire. Le patron du café ne quittait pas des yeux cette jeune asiatique qui gribouillait sur une feuille -il n'y avait quasiment plus d'espace libre sur ce côté de la page, néanmoins elle semblait encore trouver de la place entre deux ou trois lignes de texte, c'était visuellement un vrai foutoir-. L'adulte se décida enfin de tenter une approche directe lorsque l'arrivée de nouveaux clients le stoppa dans son élan de curiosité, il se rétracta et fit un gracieux demi-tour pour revenir derrière son comptoir. Malgré la déception de son approche ratée, il ne la quittait pas des yeux, cette intrigante asiatique. J'irais la voir plus-tard, pensait-il, quitte à l'arrêter à l'addition pour la questionner. Contrairement aux apparences, le quarantenaire n'avait aucun lien avec la CIA ou une quelconque agence nationale.

La Moscovite leva les yeux pour faire une pause de quelques secondes, elle se massa les tempes avec le bout de ses doigts, elle regardait dans le vide et tenait sa tasse chaude entre ses mains frêles. Son souffle mentholé vint chatouiller les volutes de fumées qui s'échappaient de son cappuccino. Le bonhomme grassouillet qui tenait la boutique se déplaça en traînant les pieds vers un vieux juke-box pour mettre un peu de musique d'ambiance, une suite de morceaux de musique de charleston vint titiller les oreilles des derniers clients. Tout à coup, comme si ce simple son lui avait allumé une ampoule dans son esprit, à l'image des personnages inspirés dans les comics, Ekaterina tourna sa feuille pour prendre le côté épargné par son coup de stylo. La jeune femme était à nouveau sans pitié, elle rédigeait une suite de mots qui n'avait aucun sens pour les non-initiés. Ça y est ! Elle avait trouvé l'inspiration grâce à la démarche innocente d'un patron de bar New-yorkais.

La pointe de son stylo marquait le morceau de cellulose froissé avec beaucoup d'ardeur. L'histoire se dessinait dans son esprit. Elle s'imaginait déjà les personnages dans une Amérique des années trente, avec un héros afro-américain comme celui qu'elle avait croisé précédemment -sans baggy ni pétard au niveau de l'oreille-, sans oublié un enquêteur débutant un peu naïf comme ce Dylan qui avait tenté de l'aider il y a quelques minutes. Ces deux inconnus avaient participé à la création de ces personnages hauts en couleur -sans s'en rendre compte, évidemment-. L'asiatique pensait être encore seule cliente dans ce bar abandonné de Brooklyn, le manque d'attention qu'elle avait eu pour les nouveaux arrivants avaient eu pour conséquence qu'elle les avait totalement oublié. Pourtant l'un d'entre eux vint la faire retomber sur terre, et qui de mieux que celui qui avait d'une certaine façon travaillé à la création de sa future série de bouquins ? « Tu t'acharnes. » Lança une voix masculine non loin de ses oreilles, annonce très pertinente qui fit légèrement sursauter Kat. La jolie brune fit un signe de main à l'incruste qui se tenait à côté d'elle, lui expliquant de façon impolie qu'elle ne voulait pas être dérangée. Le prénommé Dylan ne s'éloigna pas, se penchant même légèrement en avant pour scruter la feuille. Ekaterina fut une grimace puis retourna la feuille et posa ses avant-bras dessus. « Shhht, bouge je te prie. Tu n'as pas le droit de lire cette feuille, c'est top-secret » Eh oui notre jolie Poliakova n'aime pas qu'on la dérange dans son travail, surtout quand on sait que ça fait pas moins de trois mois qu'elle est à la recherche d'inspiration. Barbant. Elle a loupé une dizaine de fêtes d'anniversaires à cause de ça, et donc manqué une dizaine de bonnes raisons pour se bourrer la gueule. Oui, Kat aime l'alcool.

La Russe pencha sa tête d'un côté, puis de l'autre, elle pointa son index sur le nez du jeune homme. « Par contre tu as du sang séché sous ton nez » Elle sortit un miroir de poche de son sac pour ensuite le lui tendre. Elle sirotait son cappuccino, sans rien dire et sans quitter des yeux Dylan. Une personne normale se serait excusée devant ces deux personnes pour les avoir lâchement abandonnés au milieu d'une bande de caïds agressifs, en plus ce dernier avait l'air de s'être fait attaqué. Les excuses ? Très peu pour notre Moscovite, elle ne se sentait pas concernée. Ekaterina passa un coup de langue le long de sa lèvre supérieure pour nettoyer la crème qui s'y était déposée. Elle se tourna vers l'inconnue qui se tenait prêt du jeune homme puis les observa alternativement. Étaient-ils de la même famille ? Peut-être un cousin et sa cousine ? Ou un frère et une sœur qui ne se ressemblent pas ? Ou carrément des amoureux ? Ah, ne parlons pas de malheur. « Vous êtes du coin ? Enfin je veux dire de New-York ou des environs ? » S'enquit-elle sur un ton plus doux que celui qu'elle avait usé précédemment, car contrairement à ce qu'elle a pu laisser paraître, la charmante asiatique n'est pas une sorcière. Elle se gratta l'arrière de la tête, signe d'intense réflexion, puis héla le patron pour lui commander deux cafés à offrir aux deux inconnus. Peut-on voir dans cette action une tentative de remerciement ? Attendons pour en juger.